Dans ma bulle...

C'était une de ces journées qu'on voudrait ne jamais avoir à vivre. Une de ces journées qu'on termine comme anesthésié, le cœur un peu lourd.
Une de ces journées aussi qui nous gravent dans la tête et le cœur des dizaines d'images qui reviennent nous trotter en tête.
La dignité d'un père derrière le corbillard qui emporte l'urne contenant les cendres de son fils, le visage ravagé d'une grande sœur qui a choisi elle-même les chansons de l'enterrement, les larmes et les épaules affaissées de ces gamins que l'on côtoie tous les jours et qu'on est plus habitués à voir sourire et faire les zouaves. Les larmes de mes collègues aussi, face à ce côté injuste et incompréhensible.
Et puis ces moments où le beau perce l'affreux de la situation. Nos gamins solidaires, pleurant dans les bras l'un de l'autre et se regroupant, repartant bras dessus bras dessous, s'épaulant. Leur dignité, rose blanche en main. Un rayon de soleil au moment où Buckley chantait son halleluja, ces minutes où, alors que tout était fini, nous sommes restés ensemble, devant l'église, parce que personne n'avait envie de repartir, où on n'était plus des profs et des élèves mais simplement un groupe touché et uni, élèves et profs pleurant ensemble, parce qu'on s'en foutait des statuts et que les bras se sont ouverts tout naturellement.
Victor a eu un bel enterrement, l'ISMA ne l'oubliera pas.
Et demain, on recommencera à aller de l'avant.